Mi yo escribidora

Me gusta recostarme sobre la hierba y contemplar el cielo a través del follaje de nuestro árbol del bosque.  Recordar las promesas, las caricias, las risas y los sueños de los que él fue testigo.  Buscar y encontrar las iniciales que grabamos a cuchillo en su tronco macizo.  Sentir que cada una de sus hojas y yo sabemos bien que, recordándote, sigues aquí conmigo, aunque tu cuerpo ya se haya ido. 

Faltaba todavía un buen rato para el amanecer, cuando Francisco llegó, casi sin respiración, a las vías viejas del tren. Era aún noche cerrada y los árboles, que bordeaban la avenida desierta, se veían negros y lúgubres. Apenas iluminaba la luz de la luna en su cuarto menguante. Estaba completamente solo, casi podía escuchar los latidos de su corazón en el silencio envolvente y nocturno. Francisco caminaba apurado, como cada madrugada, para no perder su tren. Por inercia consultaba su reloj, para acelerar la marcha hasta la estación y poder subirse a tiempo. De perderlo, debería esperar una hora más para el próximo. Ya le había sucedido aquella vez. María se enojó tanto. No le gustaba que llegara con retraso. Claro, a él le gustaba menos congelarse en la estación oscura y solitaria, durante una hora eterna. Y menos aún escuchar el sermón de su mujer. Finalmente llegó a la precaria estación antes de que el tren efectivamente lo hiciera. Se sentó en el único banco desvenc

Eclipse de sangre llaman al momento en que la luna pone su cara ardorada, roja de ardores nocturnos, de intentar infructuosamente que su amado sol pase, alguna vez, una noche junto a ella.  Los lobos aúllan su llanto, pero el rey Febo aún no quiere darse cuenta.